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Cada día tiene su propia huella digital sónica, que nunca se repetirá

by notiulti

Siempre madrugadora, incluso en otoño con las cortinas cerradas, a veces salgo de casa cuando el día sigue siendo de noche. Esta fue mi primera aventura oscura a través de paisajes aún no poblados desde el cierre de enero. Incluso los paseadores de perros seguían acostados. Estaba emocionado tanto por la novedad de la soledad como por la expectativa de atrapar uno de los marcadores penetrantes del invierno.



Fotografía: Chris Robbins / Alamy


© Proporcionado por The Guardian
Fotografía: Chris Robbins / Alamy

Y ahí estaba – el alto “tseep”De un ala roja migrante. No tiene sentido mirar hacia el cielo en la oscuridad, aunque lo hice, instintivamente. La llamada de contacto de esta única ave pintó la imagen de una bandada pequeña y apretada que llega desde Escandinavia.

Empecé a reflexionar sobre si, si escuchaba una grabación de sonido de calidad de este paseo, podría localizarla a tiempo. ¿Podría reducirse, no solo a una sola temporada, sino a unas pocas semanas dentro de esa temporada? Mi caminar se había convertido en un juego.

Un búho cárabo ululó en algún lugar colina arriba. Un sonido claro y distintivo, pero sin valor en este contexto, ya que podría realizarse en cualquier época del año. Pero cuando salí a una pradera rodeada de bosques por tres lados, me había metido en una pelea territorial a gritos. Cinco o seis petirrojos espaciados se amenazaban entre sí con salvas de dos compases de melodía líquida. Los petirrojos tienden a cantar mirando hacia el campo abierto, y estos fragmentos de canciones, pronunciados tanto por machos como por hembras, se elevan a principios de otoño y se apagan en la época navideña.



`` La llamada de contacto del ala roja pintó la imagen de una bandada pequeña y apretada que llega desde Escandinavia ''.


© Fotografía: Chris Robbins / Alamy
“ La llamada de contacto del ala roja pintó la imagen de una bandada pequeña y apretada que llega desde Escandinavia ”.

El factor decisivo no vino del sonido de un pájaro o de un mamífero, sino de mis propios pies. Había estado caminando sobre césped con un sustrato arenoso, pero ahora, mientras trepaba al bosque, mis dedos de los pies comenzaron a raspar las hojas recién caídas. El sonido no era el profundo “arrastrar, arrastrar” a través de un pantano después del desprendimiento masivo a fines de noviembre, sino los crujidos de la primera caída de mediados de otoño.

Abajo, en la cantera del cuenco de arena, una fuerte explosión de un arbusto de aulagas en mi hombro, y salió disparado un gavilán. Cuando se cortó, una voz humana en mi grabación imaginaria exclamó: “¡Oh, guau!”

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